Charlotte Gainsbourg, fille du célèbre Serge Gainsbourg et de Jane Birkin est la propriétaire de cette étroite et petite demeure. Elle a tout fait, depuis 2011, pour que les fans de son père puissent venir se recueillir au plus près de l’artiste.
Dès la rentrée prochaine, les visiteurs pourront réserver et payer leur place via internet. Pour respecter les lieux, les visites s’effectueront par petit groupe de trois. Jean-Pierre Prioul, superviseur des travaux et ami de la famille, endossera quant à lui, le rôle du guide… et vous racontera de nombreuses anecdotes « tout est resté en place à l’intérieur. Il ne manque que le personnages ! » a-t-il affirmé.

L’artiste y a demeuré de 1969 à 1991. Lorsqu’il s’installe au 5bis rue de Verneuil, à Paris, il en fait son « hôtel particulier ». Il peint les murs (en noir et damier blanc), il y accroche des photos de Bardot « grandeur nature ». Objets de valeurs et tapisseries sont restés intactes.
Aujourd’hui cette maison rue de Verneuil est encore un lieu mythique. La façade est d’ailleurs recouverte de tags et mots d’amour, et de nombreux fans s’y retrouve pour se souvenir.

Au 5bis rue de Verneuil, ce sont de nombreuses chansons mythiques qui ont vu le jour, de Love on the beat à Melody Nelson…

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On se souvient des couplets à peine audibles – ou simplement par certains chats – de Charlotte sur son premier album, Charlotte for Ever en 1986 écrit et composé exclusivement par M. Gainsbourg, d’une expérience renouvelée deux fois au coeur des Enfoirés, d’un petit crochet pour rejoindre un autre chanteur à voix, Etienne Daho sur le titre If de son album Réévolution sorti en 2003; enfin, trois ans plus tard, Charlotte passe aux choses sérieuses.

Une carrière cinématographique déjà bien remplie, la jeune artiste se consacre à la musique plus sérieusement en sortant son premier album 5:55, composé de onze titres entre anglais et français.

Si elle a su faire parler d’elle ces derniers temps c’est avec la sortie en décembre dernier de son second album, IRM, dans lequel elle s’offre les service de Beck, Loser (et ce n’est pas un cri du coeur), qui lui compose Heaven can wait.
Premier single issu des quatorze titres.

Aujourd’hui est venue l’heure de découvrir son second single intitulé Time Of The Assassins illustré par le clip à découvrir ici:

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=-RSRmQ6WiUU[/youtube]

On y retrouve une Charlotte Gainsbourg en communion avec une nature éparse, silencieuse. La jeune femme se réveille au volant de sa voiture, conduit un peu, puis gambade allègrement dans des prairies infinies, caresse des chevaux. Quitte la ville pour rejoindre une mer tumultueuse. Des images tournées en Californie qui donnent au morceau toute sa dimension sensible et émotionnelle.

Un clip délicat et tout en finesse qui correspond à merveille à l’univers de l’album qui renferme, lui aussi, certaines surprises et quelques titres en français.

Par ailleurs, l’artiste présentera son IRM dans une tournée dans toute la France à partir du 14 juin, alors surveillez les salles proches de chez vous pour un concert qui se veut aérien.

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Si « Persécution » était un aliment, ce serait un soufflé. Tout est réuni pour que la sauce prenne, si on se permet de filer la métaphore culinaire (éculée) jusqu’au bout : excellence du jeu des acteurs et puissance de la mise en scène de Patrice Chéreau. Mais, à l’instar du soufflé, tout se dégonfle très vite : Patrice Chéreau, trop occupé à parfaire l’esthétique de ses plans, en oublie le scénar. Dommage.

L’amour vache
Charlotte et Romain forment le couple têtes à claques par excellence : ils s’accouplent mais ne s’embrassent pas, ils se voient mais peu, ils se parlent mais c’est pour ne rien se dire. Ils sont malheureux mais ne savent pas pourquoi. Les adeptes masochistes de l’amour vache s’y retrouveront : du début à la fin, Charlotte et Romain se prennent la tête (j’eusse aimé débusquer mot plus soutenu et approprié mais n’en trouve, las, pas d’autre) et, on a beau se secouer le neurone, on ne voit pas pourquoi. Ce qui frustre ‘achement l’homo cinéphilus primaire qui, à moins d’avoir payé pour un Jarmusch ou un Lynch, est toujours avide de ne serait-ce qu’un début d’explication. Car les écorchés vifs, à l’exception de ceux qui ont une bonne raison de s’automutiler, finissent toujours par irriter. C’est épidermique. Heureusement, Jean-Hugues Anglade, autre masochiste patenté qui court à sa perte et derrière Romain Duris, campe un personnage superbement joué, à la limite du ridicule, qui apporte une légèreté bienvenue.

Les têtes à claques du cinéma français d’auteur font un fracassant retour : personnages de tragédie à l’âme tourmentée, errant malheureux parmi les méandres de leur psychè malade, ces têtes à claques parviennent à transmettre un sacré mal de crâne aux spectateurs qui, eux aussi, en viennent à douter de la nécessité de vivre.
Bref, des tripes qui ne valent pas tripette.

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=RiyGoPdbDQU[/youtube]

Persécution
De Patrice Chéreau
Avec Romain Duris, Charlotte Gainsbourg, Jean-Hugues Anglade
1h40

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2009 est un crû aux arômes de scandale. Depuis Irréversible de Gaspar Noé, dont les mouvements syncopés de caméra provoquaient l’évanouissement collectif, personne n’avait vraiment dérangé le festival de Cannes. Ecce Antichrist. Le brûlot de Lars Von Trier est une œuvre de mauvais augure vouée aux gémonies.

Serait-ce le laconisme du titre, trop autosuffisant, trop connoté, qui n’aurait plus sa place dans un monde occidental débarrassé de ses démons judéo-chrétiens, qui condamne Antichrist à la vindicte ? Serait-ce la monstration en gros plan de mutilation d’organes génitaux ? La misogynie latente du propos qui assène que « La nature est l’église de Satan » et que la femme est la nature et que donc, par syllogisme… ?

L’histoire ? Un couple (Charlotte Gainsbourg et Willem Dafoe), désirant se consacrer sans entraves à leurs ébats, coupe le babyphone parental. Le bambin, attiré par l’aventure et les flocons de neige, se défenestre. S’ensuit une légitime culpabilité maternelle que le père, hélas psychanalyste, tente de soigner. A l’issue d’une démonstration thérapeutique digne des meilleures psychologies de bazar, le couple décide de se réfugier dans une forêt, à Eden (notons au passage la subtilité des références).

La gêne intense que provoque ce long-métrage provient moins de la crudité des scènes sadiques et masochistes que de la tension oscillatoire qui fait sans cesse hésiter entre le génie et le médiocre. Ce film fait immanquablement penser à Salo ou les 120 jours de Sodome de Pier Paolo Pasolini. Chez ce dernier, tout est à l’avenant : asphyxiant jusqu’à la nausée, l’infernale danse des cercles (de la merde, du sang) enserre le spectateur jusqu’à l’implosion. Or, chez Lars Von Trier, les respirations frôlent le sublime. Des images sensualistes et oniriques consacrent la chair. Ici, un pouls qui bat sous une peau frémissante, là, un grain de peau révélé dans l’intime. Une plongée dans l’inconscient qui sombre, une Charlotte Gainsbourg hypnotique qui avance dans une forêt irréelle, en demi-teintes.

La critique semble en vouloir à Lars Von Trier de réveiller des démons enfouis, du Marquis de Sade jusqu’à Georges Bataille. Ouvrant les antichambres de l’enfer, celles qui sentent le soufre et le sang, le cinéaste danois s’enlise parfois dans le ridicule lors, par exemple, des prosopopées du renard. Mais malgré cet embrouillamini conceptuel, il parvient à déranger et à mettre en scène une catharsis hallucinée et hallucinante.

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